Es el viento de la tarde

quién mece lo supérfluo

hasta vencer y doblegar

la voluntad.

Es el viento quién arrasa

al frágil tallo

de la inconstancia.

Del sutil abandono.

Cómo olvidar el aroma de su piel
entre los dedos
-nimias flores-
cómo olvidar por San Juan
la magia de aquél fuego
sobre ardientes ascuas
-labios ardientes-
cómo evocar
en adelante
lo que ya no será
lo que se fue
lo que ardió
lo que murió.

te mandé escribir un verso
sobre añeja corteza
y construíste un castillo
de arena fresca


ahora escucho al viento:
suenan campanillas
-¿dónde tus versos?-

Y de pronto

vi escrito mi nombre

y sentí el frío

traspasarme la piel

como helada ráfaga.

Sólo una palabra

sin labios que la digan

sin oídos que escuchen.

Vi mi nombre y bastó.

Siempre el temblor

cuando el abrazo.

Siempre el recuerdo.

Siempre la misma sensación

de tedio y abandono.

Siempre vuelta a empezar.

Siempre. Siempre. Siempre.

Qué simple la tarde
-el sol enaltecido-
frágil como pétalo.
Así, tan tibia la piel, oscurecida,
límpida el alma
y la pureza azul del inocente cielo.

Qué simple la vida
absorbiendo su jugo.