Tejer sobre la tierra

los suspiros

o bajo entrañas

ciegas,

sin alentar siquiera.

Vienen tiempos

lejanos

-añorado lo perdido-

a romper el silencio

tanto tiempo herido.

Tanto afán ahora

-afán sin fin, al fin, sin afán ya-.

Tanto frío

- imparable invierno -

en primavera,

tanta lluvia caída

tanto silencio entre los muros.

¡Tanto...!

!