Esta tarde
mis versos fueron dedos
enroscados
en primorosa seda

porque no hay soledad
que no alivien
esos ojos
ni caricia que resista su contacto.

Lorquiana

Esquilones de plata
llevan los bueyes.
¿Dónde vas, niña mía,
de sol y nieve ?
Voy a las margaritas
del prado verde.
El prado está muy lejos
y miedo tiene.
Al airón y a la sombra
mi amor no teme.
Teme al sol, niña mía
de sol y nieve.
Se fue de mis cabellos
ya para siempre.
¿Quién eres, blanca niña?.
¿De dónde vienes?
Vengo de los amores
y de las fuentes.
Esquilones de plata
llevan los bueyes.
¿Qué llevas en la boca?
¿Que se te enciende?.
La estrella de mi amante
que vive y muere.
¿Qué llevas en el pecho
tan fino y leve?.
La espada de mi amante
Que vive y muere.
¿Qué llevas en los ojos
negro y solemne?
Mi pensamiento triste
que siempre hiere.
¿Por qué llevas un manto
negro de muerte?
¡Ay, yo soy la viudita
triste y sin bienes!
Del conde del Laurel
de los Laureles.
¿A quién buscas aquí
si a nadie quieres?
Busco el cuerpo del conde De los Laureles.
Tú buscas el amor, Viudita leve
Tú buscas un amor
Que ojalá encuentres.
Estrellitas del cielo
son mis quereres,
¿dónde hallaré a mi amante
que vive y muere?
Está muerto en el agua
niña de nieve,
cubierto de nostalgias
y de claveles.
¡Ay! caballero errante
de los cipreses,
una noche de luna
mi alma te ofrece.
Ah, Isis soñadora.
niña sin mieles
la que en bocas de niños
su cuento vierte.
Mi corazón te ofrezco
corazón tenue,
herido por los ojos
de las mujeres.
Caballero galante
con Dios te quedes.
Voy a buscar al conde De los Laureles...
Adiós mi doncellita,
rosa durmiente,
tú vas para el amor
y yo a la muerte.
Esquilones de plata
llevan los bueyes.
Mi corazón desangra
como una fuente.

Federico García Lorca. "In memoriam"

Ni la tierra, ni los tiros, ni el odio.
Sólo las palabras que todo lo siembran.

Rescatar el tiempo
entre empolvados legajos,

sabor de infancia
entre los labios
miel en la lengua

inocencia en los besos
en los dedos
la pureza como estandarte.

Rescatar el tiempo
sobre el polvoriento camino.
zumo en las manos.

Dueños

de lo que callamos

esclavos

de lo que decimos.

Palabras mudas

que el viento las aventa

como la paja seca

como los secretos

corriendo.

de boca en boca.

Es el motor del mundo
y bloquea
la voluntad
y la consciencia.
Y todo es locura.

La vida se desgarra
por su propia dinámica
mientras el útero desgarrado
se desgarra.

Es el amor ese motor
mundano
prodigioso
convulso
paralítico
petrificado.


¿Acaso no dicen que el amor
es el motor del mundo?

Aunque las arrojes

lejos

ni lleguen a su destino

las flores que me ofreces

las recibo

las aspiro

las bebo

como mi boca bebe el zumo de tus labios.

Es el gesto

bendita intención.

Flores. Flores. Flores.

En silencio

llegará el silencio

cuando la muerte.

Negar el amor al niño

limosna al mendigo

volver el rostro cuando nos miran

es morir.

Amar sin amar

sin sonreir

olvidando.

Besos sin labios

abrazos sin brazos

olvido...

Todo eso

también es morir

de muerte prematura.